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Mon verre s’est brisé comme un éclat de rire.
Vienne la nuit sonne l’heure Les jours s’en vont je demeure.
Je chante la joie d’errer et le plaisir d’en mourir.
Il y a longtemps que l’on discute le point de savoir de quel côté se trouve la raison, du côté de la minorité ou de celui de la majorité.
Les grands hommes qui n’ont pas leur statue sont légion. «
Les mauvaises herbes même sont de celles que l’on pourrait rendre bonnes en en usant congrûment.
Le fleuve est pareil à ma peine Il s’écoule et ne tarit pas.
Les feuilles Qu’on foule Un train Qui roule La vie S’écoule.
Rien n’est mort que ce qui n’existe pas encore Près du passé luisant demain est incolore.
Tous les hommes sont à la fois pécheurs et saints quand ils ne sont pas criminels et martyrs.
Passons passons puisque tout passe Je me retournerai souvent Les souvenirs sont cors de chasse Dont meurt le bruit parmi le vent
Et ma vie pour tes yeux lentement s’empoisonne. Je connais gens de toutes sortes Ils n’égalent pas leurs destins.
Les femmes mentent, mentent, mentent. «
En poésie nous avons des droits sur les paroles qui forment et défont l’Univers.
Vous parlerez d’amour quand il aura mangé.
Je chante la joie d’errer et le plaisir d’en mourir.
L’honneur tient souvent à l’heure que marque la pendule.
Je veux vivre inhumain, puissant et orgueilleux Puisque je fus créé à l’image de Dieu. «
J’ai tout donné au soleil, tout, sauf mon ombre
Passent les jours et passent les semaines Ni temps passé Ni les amours reviennent Sous le pont Mirabeau coule la
L’homme est à la recherche d’un nouveau langage auquel la grammaire d’aucune langue n’aura rien à dire.
Il est grand temps de rallumer les étoiles
Il vaut mieux être cocu qu’aveugle. Au moins, on voit les confrères
Douce poésie ! Le plus beau des arts ! Toi qui, suscitant en nous le pouvoir créateur, nous met tout proches de la divinité
On ne peut pas transporter partout avec soi le cadavre de son père
L’on peut prévoir le jour où, le phonographe et le cinéma étant devenus les seules formes d’impression en usage, les poètes auront une liberté inconnue jusqu’à présent
Avant tout, les artistes sont des hommes qui veulent devenir inhumains
Un Picasso étudie un objet comme un chirurgien dissèque un cadavre.
Tous les hommes aiment avant tout la lumière, ils ont inventé le feu
Mon verre s’est brisé comme un éclat de rire.
On peut être poète dans tous les domaines : il suffit que l’on soit aventureux et que l’on aille à la découverte.
Vienne la nuit sonne l’heure Les jours s’en vont je demeure.
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